Cementerio de Mascotas

A tres años de vivir por acá, uno mas o menos entiende el tema de la celebración de "Día de Muertos".

Uno sabe ya, por ejemplo, que la noche del 31 de Octubre es la noche de los "muertos niños" (inserte acá escalofrío). La idea es que esa noche los que van a los cementerios, y los que celebran a sus muertos, son aquellos que tiene un muerto, que las autoridades llamarían "menor de edad" (inserte acá escalofrío). En algún punto la tradicción se junto, se mezclo, se perratio y terminamos en que es la noche en que los niños vivos salen a pedir dulces. Sepa dios cómo. Así pasa.

Sabe uno ya, también, que la tradicción de la "noche de muertos" es por que la noche del 1 de noviembre al amanecer del 2 es la noche más larga del año. Así pues, todos pensaban que esa noche el mundo de los muertos y de los vivos podía juntarse. Esa es la noche en que las familias se movilizan en masa a los cementerios para "parchar" con sus muertos, y terminan tomandose hasta el trago del muertito (Es literal). Las ofrendas, la comida del muerto, la celebración viene siendo esa noche.

El 2 de noviembre es fiesta, ya lo sabe uno, por que "gueyyyyyyyyyyyyyy" llevas dos noches trasnochando a lo bestia, metido de lleno en un cementerio y tomandote hasta el agua de los floreros del muerto (también es literal). Así pues, no hay cosa más lógica que el 2 sea fiesta. Es más, lo sabe uno por experiencia, haga lo que se haga de dia de muerto ud necesita el otro dia pa reponerse de semenjante impacto.

Perooooooooooo......alguien me quiere explicar, en qué momento llegamos a las ofrendas a las mascotas muertas?. POR QUÉ??. En qué momento??. Y estos a qué horas pasan? O pasan siempre y es lo que las abuelas llamaban "espiritus chocarreros"???.

Vean, yo en serio creo que con el tema de las mascotas, están exagerando!!!!. Que yo sepa la única referencia a eso es una película de terror, malisima, y que, no jodas, tmabién las mascotas???!!!. Un día de estos van a llegarme con el cuento del altar a todas y cada una de las cucarachas que he matado durante mi vida!!!. Los bichitos cuentan?.



Foto tomada en las ofrendas de muertos de Reforma. Por acá hay más

Batucada Alebrijesca

Vale, también es la época en que pongo videos. Lo mejor de dos mundos: los alebrijes mexicanos, la batucada argentina.

Ofrenda

Es la época del año en que este blog se vuelve puras fotos. Aceptemoslo, es mejor.

Es Octubre por acá

Y a nadie le extraña que utilicen el día de muertos para hacer publicidad. El año pasado lo hizo Coca-Cola, por que este año no lo puede hacer una funeraria. Ahora, mi pregunta es, tienen que ser TAN aterradores?? Qué es esa vaina de "espéralos 1 y 2 de Noviembre?!!!! uno puede trancar la puerta?. Hay algo que se pueda poner, pa que por mi casa no pasen?.

Comienza el día de muertos acá, y uno comienza a estremecerse, aún con los anuncios publicitarios.

El post que si tuvo imagen

Yo ví la "estatua" de Optimus Prime el lunes pasado en otra parte de la Condesa. Desde ese momento quise tomarle una foto, pero justo cuando la ví iba en un taxi con mi jefe y él no quiso devolverse a tomarle una foto. Me resumió algo que en el momento tenía sentido: "ud pasa después en bici y le toma una foto". El problema fue que pase después y ya había movido a Optimus. Con lo que tenemos el primer hecho cierto de este post. Hay un Optimus Prime que andan moviendo por la zona de la Condesa en México D.F. (por cierto, si alguien me explica por que está mal decirle D.F. al D.F. se lo agradecería que yo no entendí cuál fue el problema ahí).

Lo bueno fue que esta mañana llegando a la oficina me tope con el mismo Optimus. Estaba en un sitio distinto. Ahora lo tienen puesto en el cruce de Nuevo león y Baja California. Alguien más lo ha visto?. Sabe por qué lo mueven?. De qué se trata?. Es una campaña publicitaria?. Van a poner a algún otro?. Tengo TANTAS dudas al respecto, que agradecería mucho cualquier dato.

Ah y claro, esta mañana si no me importo devolverme en la bici y tomarle algunas fotos más.

Un poquito de gusto

Las "autoridades" en Colombia se la pasan diciendo que los nuevos narcos han cambiado el perfil de las grandes mafias. Que ya no son ostentosos, que ya no presumen en dinero, que actúan como hombres de negocios cualquiera, que tratan de no hacerse visibles.

Si eso es cierto, no podrían de una vez por toda enseñarles un poquitito de buen gusto?. Carajo, cómo es posible que las múltiples capturas de todos sus antecesores les haya enseñado a pasar inadvertidos, y no les haya enseñado que con un poquito de dinero se pueden hacer cosas bonitas, ah?.

Acá esta semana agarraron un monton de "traqueticos" en una casa en pleno D.F que parece sacada de las viejas épocas de Pablo Escobar (y es que no aprenden, carajo) y que, como la foto muestra, estaba decorada con puro buen gusto.

Yo no tengo problema con que compren justicia, corrompan todos los poderes del Estado, lleven a generaciones enteras por el camino del dinero fácil, y demás. Lo que me PUDRE es la berraca obsesión con "el trono"!!!!!!

Foto tomada de El Universal

13 GOING TO 30.

El tipo al que yo le gusto, no me gusta ni poquito. Bueno, no es así. El tipo no me gusta, ni poquito, pero ADORO la vida que tiene. El tipo no es mexicano, pero vive acá por que se ganó la beca de la Fundación Nuevo Periodismo y no se ya cuántos premios más por las crónicas que escribe sobre Latinoamérica. Es, claro, profesor en al menos 3 seminarios sobre periodismo investigativo, y es – a no dudarlo – corresponsal para México de al menos dos canales de tv por cable, de esos con los que uno siempre sueña poder trabajar. Le pagan por que haga crónica sobre México y algunos especiales sobre determinadas crisis en Latinoamérica y en su país, que afortunadamente, no es el mismo mío. Pero como si lo fuera, conoce por cuenta de su trabajo a toda la gente que yo quisiera conocer, y cada que me llama para contarme otro “entuerto” tiene que ver con la justicia, la corrupción o el poder en alguna de “sus repúblicas bananeras”, como él les dice. No por que nos menosprecie como los gringos, sino por que sus problemas “me dan de comer”. De eso vive. A eso se dedica y por hablar con él de esos temas y sentirme de nuevo en clase sobre periodismo y política es que sigo saliendo con él. Lo peor es que ni siquiera me lleva muchos años. Es menos de 5 años mayor que yo. Desde que lo mande a la mierda por abusivo procura no pasarse de listo, (o de tragos) y empezar con su discurso de que soy la “mona que más le gusta” (me habla en súper colombiano por que pasa la mitad de una quincena allá metido averiguándose entuertos), por que sabe que lo vuelvo a mandar a la mierd. Sin remordimientos. Vivo diciéndole que en esta “amistad” yo gano mucho más que él, y que ahí se nota que puede ser todo lo excelente periodista que es, pero no es muy buen negociante. Se ríe y dice que si es cierto que las mujeres caemos por el oído, yo “también caeré” (les digo, mas colombiano no me puede hablar). Puedo pasarme las horas de la noche oyéndolo hablar del último escándalo de moda, y cuando se pasa de tragos y empieza a joder con que me vaya con él a su casa, sacó alguna excusa cula (la última fue el gato) y me largo a la mía, no por puritana, sino por que en realidad ahí no me gusta ni poquito. Sería como comerse a Juan Gossaín, pero joven, y gracias, pero no. El viernes pasado, ya medio desesperado, me dijo que él jamás se imagino que a su edad y conmigo terminara recordando tanto su adolescencia. Go figure.

El niño que si me gusta yo no le gusto pero ni poquito. Y es así: niño. Lo malo es que es incluso más de 4 años menor que yo. Lo que es peor, le caigo súper súper bien, ad portas de ser su mejor amiga (y en este momento de su vida, la única) pero lo cierto del caso es que yo no le gusto ni poquito. Así de simple y de aterrador. Aterrador, sobre todo, por que es capaz de pasarse todos los fines de semana metido en mi casa, acompañándome a los planes más absurdos, o hablando conmigo hasta las 2 a.m., todo con tal de no irse a su casa. Detesta vivir donde ahora esta viviendo por cuenta de un divorcio y un juicio por paternidad que incluye pruebas de ADN y demás vainas complicadas. Así pues, aunque no se nada de él entre semana, no llega un sábado y domingo, desde que lo conozco que no llegue a mi casa por ahí a las 4 p.m. y no se salga sino hasta que o le cierren el metro, o le pida un taxi en la madrugada. A fuerza de verlo siempre ahí hasta el gato le tiene cariño. Hemos pasado tantas horas hablando que ya medio chapucea frases en colombiano y dice estar dispuesto a dejar por notario que no hay mejor forma de comer chocolate, que con queso. A mi, físicamente, me encanta. Sigo diciéndole (a fuerza de verlo ya le tengo confianza) que todo lo que le ha pasado en la vida le pasa por ser tan irresistible y él solo se ríe, y se le forman dos hoyitos y yo digo mentalmente que mejor volvemos serio el tema y me colaboro un poquito con esto de ser solo su amiga.

Jamás me imagine que yo acá en México, y ya a mi edad, volvería sentir lo que es tener 13 años y el tipo que te gusta, ni te mire, y al que le gustes, te parezca un fastidio. Go figure.

Las nuevas franquicias

A veces creo que la gente ve esto de la nacionalidad como si fuera una franquicia. Mea culpa incluido.

El asunto yo no lo había pensado tanto, aunque yo si hablo en plural de los mexicanos (son raros todos, machistas todos, y los mejores amigos, todos) hasta que me toco experimentar en carne propia esto de las generalizaciones y de las comparaciones con mis coterráneos.

La verdad es que yo me había mantenido bastante al margen de los compatriotas. Conozco como a 5 colombianos y a todos los veo bastante esporádicamente y nunca junto a mas de 3 en la misma reunión por que mi patriotismo no da pa tanto.

Pero hace poco llego a vivir a México una amiga que conozco desde 1996. JA!. Sigo preguntándome para qué carajos sale uno corriendo de su pasado si este va a llegar a vivir a escasas 4 cuadras, pero bueno, esa es otra historia.

El asunto es que anoche me di cuenta que la gente que ya nos conoció a ambas, está SUPER asombrada por que no nos parecemos. Bueno, a ver, estudio conmigo toda la carrera, pero no es mi hermana gemela. Es más, si tenemos en cuenta mis genes familiares, puede que jamás se parezca a mi del todo.

Pero los de acá jamás entendieron. Para ellos lo más sorprendente es que aunque hablamos igual (ajaaaaaaaaaa, si claro, como yo hablo con acento paisa) no nos parecemos, no nos gustan las mismas cosas, no sabemos de los mismos temas y COMO ES ESO POSIBLE.

Bueno, simple. Por que la nacionalidad no es una franquicia. Ni siquiera el salir de la misma Universidad y haber soportado juntas tantas clases de Semiótica te dan los mismos intereses. (Aunque quizás si los mismos traumas).

No, no somos las mismas personas, no tenemos los mismos gustos, ni actuamos igual en las situaciones similares. Ambas nos sabemos el mismo himno nacional e identificamos héroes patrios que no son los de acá, pero hasta ahí. Que a las dos nos criaron a punta de café y aguadepanela no significa que las dos reaccionemos igual a nada.

Y es igual con los mexicanos. Así que es momento que yo misma me diga, que no, no son todos raros, no son todos machistas (aunque eso si) y sobre todo, no, no son todos buenos amigos.

Y creo que este es el primer post en 3 años en donde no defiendo a los mexicanos. Algo se quebró.

No es Primer Mundo

....es OTRO mundo



En Colombia pa tener una Hummer último modelo uno tiene que ser Narco, o Paramilitar, o guerrillero. En todo caso, traficar con drogas.

En México todo lo que se necesita es ser parte de un sindicato. Si es de maestros es más rapido!.

Bueno, pues yo ya voy en el camino correcto. Yo YA pertenezco a un sindicato....Hummers modelo 2025 allá voy!!!

La foto es de una publicidad para que uses MSN que me encontré en un baño de un centro comercial.

1. Si, acá hay publicidades hasta en los espejos de los baños. Los más bacanos y plays tienen pantallas de televisión que a la vez son espejos. Esos si son divertidos

2. MSN necesita publicidad?. Yo quiero trabajar en la agencia que maneja esa cuenta, por que se nota que tienen que sufrirlo.

Décimas del Parecido

Llega una edad en donde uno mismo reconoce gestos de sus padres en sus actuaciones diarias. Ya no necesitamos a alguien que nos diga lo mucho que nos parecemos a nuestros padres. El tema empieza a ser evidente incluso a 16,000 kms de distancia.

Para mi el asunto siempre fue mas sencillo por que yo siempre he sabido que soy idéntica a mi mamá. Una versión crespa y con más pecas. Pero aún así, el parecido es tan evidente que es algo que siempre he sabido con toda certeza: “la oveja por la lana, y la hija por la mamá”.

Cuando tenía entre 6-7 años me lo decían todos los amigos de mis papas que iban a la casa. Ya saben, el típico señor que lo saluda a uno revolviéndole el pelo mientra exclama “pero esta si es igualita a la mamá”. A mi me molestaba mucho que me tocaran (cuál es la manía de ir despelucando niños, como si no se pudieran saludar con la mano, como el resto de la humanidad??) pero la afirmación del parecido – en esa fecha – me parecía mentira. Como podían parecerse una niña de 7 años y una señora de 35??. Yo para esa fecha me miraba en el espejo y solo veía que teníamos el mismo color de ojos (eso cambiaria después).

Para la época en que tenía como 18 años, y ya iba a la Universidad, un día llegamos a la casa con el mismo peinado. Supongo que la culpa fue mía por ir a su misma peluquería, y para más, en el Club Militar. Esa noche, cuando nos miramos con el mismo “look”, descubrí que era cierto: yo era una versión crespa y con los ojos verdes (me cambiaron de color como a los 12 años) de mi mamá. El asunto, debo admitirlo, me impacto más a mí que a ella. Recuerdo esos días como algo extrañísimo. Yo me veía en el espejo y era totalmente capaz de verla a ella. Fue la misma época en que empezó a enseñarme a maquillarme, y he de admitir que el parecido ayudo mucho. Era sencillo imitarla, por que es que yo si sentía que estaba repitiendo sus movimientos incluso en su misma cara. De aquella época conservamos el acuerdo tácito de no peinarnos igual.

Cuando tenía como 23 años, y ya me movía con cierta independencia por Bogotá un día llegue tardísimo a acompañarla a una visita. De hecho, ella ya estaba ahí, y yo solo recuerdo que entre corriendo y me senté en la silla tratando de aparentar que yo estaba ahí hacia por lo menos una hora. Mi mamá me saludo con un gesto de la cabeza y soltó una frase inocente para recuperar el ambiente (al menos para ella)

- Miren, así me sentaba yo cuando tenía su edad. Pisándome los pies.

La frase para el resto de la visita pasó como si nada. A mi me cayo como un baldado de agua fría. Yo jamás la había visto sentándose así, y para mi, era uno de mis pocos gestos “no aprendidos”. Lo peor es que no me fue difícil imaginármela, finalmente en casa hay un montón de fotos e historias de mi mamá a mi edad, defendiendo el uso de los pantalones en las mujeres en plena universidad pública y en la época de la minifalda. Sentarse así es una forma muy cómoda de hacerlo cuando se va de pantalones, era por lo tanto muy claro que la idea no fue mía.

Para la época en que trabajaba en “la casi de nari” y mi mamá fue a mi oficina a visitarme yo ya consideraba un orgullo parecerme a ella. He sido testigo, muchas veces, de personas que se quedan mirándola en la calle, e incluso tenemos cientos de historias de taxistas, señores y amigos que le han coqueteado de frente, aún delante de hijos, sobrinos e incluso de mi papá. En esos años mi mamá tuvo que pasar todo un día en mi oficina esperando que yo pudiera desocuparme y acompañarla a ya no recuerdo donde. El desfile de gente ese día por la oficina fue impresionante. Desde mis ex jefes a antiguos compañeros de oficina, todos querían hablar con ellos y todos salían con la misma frase en la boca “qué bonita es tu mamá, y que lindos ojos tiene”. Yo solía pensar que era muy injusto que a mí me cambiaran los ojos, evitando parecerme en lo que más envidio: ese tono azul de mi mamá.

Cuando viajamos a Argentina yo ya usaba el parecido con mi mamá como señal de identificación. No tengo reparo alguno en preguntarle a alguien en la calle si ha visto a una señora “que es igualita a mi, bueno, yo a ella, pero ud me entiende, la ha visto?”. En ese país me dieron la mejor respuesta a esa señal: “Cheee, es imposible que haya más igual”.

En Bogotá el tema me hacía sufrir por que gente que no recordaba me detenía en la calle con la misma frase “tu TIENES que ser la hija de, no??”. Y ni cómo negarlo. El problema es que yo siempre llegaba a mi casa, también con la misma frase “Mamá, un amigo tuyo que yo no tengo idea quien es, te manda saludos”. Acá en México extraño montones tener un referente así de fuerte de donde vengo yo.

Acá, de hecho, yo no había pensado en este tema hasta el día de ayer. El asunto de lo parecida que soy yo a mi mamá, teniendo en cuenta que nadie acá la conocer (o muy pocos) se me había quedado olvidado por ahí hasta que me puse a cocinar con seriedad.

Aprovechando que tengo horno microondas y puedo descongelar, decidí tener un fin de semana de recetas de verdad. Ya saben, nada de comida precocida, ni hecha para microondas. Descongele carne, lave lechugas, corte y sancoche tomates, e hice mi mejor intento de sazonar. En determinado momento salí a abrirle la puerta a un amigo que llego a traerme unos discos y me saludo con “y tu que haces con ese trapo en el hombro”.

Y entonces lo supe. Yo cocino como mi mamá. Con un trapo siempre en el hombro por que odiamos sentir las manos sucias. Uds no saben la cantidad de veces que yo pelíe por ese trapo que ella, o bien olvidaba quitarse cuando salía de la cocina; o olvidaba en alguno de los cuartos y después eran 3 horas de búsqueda infructuosa.

El domingo entendí y recordé que yo, sobre todas las cosas, soy igualita a mi mamá.

Flaco consuelo

Por que haya afuera hay alguien que hace arte con las desgracias diarias de aquellos que estamos condenados a una vida en los cubículos. Vaya a verlo