Otro post sobre los liberados

En México hay toda una historia que ellos mismos llaman “la historia oficial”. Todos los mexicanos que yo he conocido admiten que muchas de las cosas de su historia no pasaron como lo dicen los libros de historia, pero es que esa es “la historia oficial”. Lo admiten sin pena, además. Es sólo que son conscientes de que lo que pasa en la vida real, no tiene por que plasmarse en los libros de historia.

Pero lo cierto es que hay pueblos que si necesitan saber su historia. El capítulo del secuestro en Colombia es algo que todos tenemos que mirar de frente y estudiar. Así nos duela. Así tengamos ideas distintas de lo que se debe hacer o no en esos casos. Nadie puede pensar que bajo “la historia oficial” el tema es que eran unos rehenes, o que algo tan denigrante como 7 años en cautiverio tenía algún tipo de justificación política, económica y/o social.

Las historias de los 4 que liberaron ayer son aterradoras. Bien lo dejo Luis Eladio: sufrimos una tortura de 7 años. Que nadie se engañe pensando que algún tipo de lucha política y/o reivindicación social justifica esa clase de barbarie. Y que nadie se engañe tampoco pensando que todos tenemos algo de culpa, sólo por el grado de indiferencia que se ha mostrado con el tema.

Los mexicanos pueden tapar su historia bajo la mirada oficial, por que sus problemas más grande es que el GRAN Emiliano Zapata, en realidad no era tan grande, ni tan revolucionario. Nosotros no podemos dejar de lado una historia tan dramáticas como la de la Familia Losada se olvide. Yo si creo, por que conocí al menor de los hermanos, que todos debemos a esa familia parte de la gran tragedia que les ha tocado afrontar.

A ellos los dividieron, los secuestros, les mataron al papá, les hicieron pagar millonadas de pesos para la liberación de los dos hermanos, y sólo después de 7 años y completamente acabada les devolvieron a la mamá. Y NADIE dijo nada. Cuando todo esto empezó el menor de los hermanos tenía 15 años. Hoy en día es un hombre de 22 años que tiene millones de razones para odia a su patria.

Y eso no se nos puede olvidar. Ni su casi, ni la de ninguno de los otros tres. Tenemos que dejarlo claro en nuestros libros de historia. Todos tenemos que cargar con esa cruz. Y con millones más de todos los muertos, y secuestrados y desparecidos que todavía tenemos sólo en términos de estadísticas en las cuentas del gobierno y las ONG’s. Tenemos que saber que somos un país que ha convertido sus selvas, en cárceles. En campos de concentración. Que mientras el mundo discute los problemas de la biodiversidad, nosotros hemos llegado al extremo de usar los bosques tropicales como cárceles. Esos somos los colombianos, y no podemos disfrazarlo.

No podemos esconder este capitulo de la historia, que todavía no se acaba, como algo desarrollado por la lucha social, las reivindicaciones del pueblo o por cualquier otro eufemismo que se puedan invitar en los libros de historia. Así nos duela a todos.

Por que entre otras muchas cosas, todos tenemos que recordar que nos devolvieron a 4, pero nos faltan miles. Y los queremos a todos, libres, vivos y en paz.

Cuestión de fe.

Vivir en una ciudad con 23 millones de habitantes no es algo sencillo. Todos lo sabemos. Es tan sabido que vivir acá es algo más que un cúmulo de problemas, que pasa a ser un cliche. Quejarse de la vida en la ciudad, acá, es un asunto muy sencillo. No se necesita tener ni dos dedos de frente, para tener tema de conversación al respecto.

Y sin embargo, hoy me veo en la obligación de recurrir al lugar común, por que acabo de descubrir que además de todo lo que ya se sabe sobre vivir en una gran ciudad, los que acá habitamos (ni modo, acá nos toco vivir) nos enfrentamos a una vaina con la que francamente yo no contaba: la fe!.

En resumido. Como si no fueran poco los trancones, las protestas, las basuras, las coladeras, el agua, los temblores, y el smog….también tiene que lidiar con las procesiones religiosas!.

GRACIAS!

Sabrán uds, por que yo lo he contado antes, que los mexicanos antes que ser aztecas, son Guadalupanos. En serio, el asunto de la fe a la Virgencita, se sale de todo control. Incluso el que prohíbe que miles de personas se vengan caminando desde sepa dios donde, para presentarle sus respetos a la virgen. Que seguramente está mirando atentamente quién viene y quién no.

Y entonces, un buen día uno sale de su casa y se encuentra con miles de personas a pie, bicicleta y caballo ( a caballo!!!!) que van “rumbo a la Basílica”. Cabe anotar que la basílica queda como a 4 horas de mi casa (sin exagerar) y que esta gente haciendo el trancon que hacen, lo único que consiguen es que TODOS nos hagamos como 5 horas en el tráfico. A donde ud quiera, así sea a la esquina. Es que había caballos!!!!.

Y bueno, yo medio aprendí a prepararme psicológicamente para ese desmadre cuando es 12 de diciembre por que la Virgen “está de cumpleaños” y ya es inútil pelear con ese tipo de lógica. Es decir, si uno ya cree que tiene que ir a cantarle las mañanitas a un cuadro, es muy jodido que entienda algo más.

Pero en febrero??. Alguien me quiere decir que celebra uno con la virgen de Guadalupe en febrero?. Por lo que yo se, la virgen por estas fechas bien puede estar en las Bahamas disfrutando de un poco de solecito, por que acá todavía hace frío. O en Lourdes, acompañando a su comadre que se apareció por allá. Pero acá?. Acá en febrero, sólo se quedan los de cobranzas de las tarjetas de crédito.

Y, por supuesto, los miles de “peregrinos” que hoy me tope. A los cuales, aprovecho para mandar un cordial saludo. Faltaba más.

Lo peor es que me dijeron que se regresaban por el mismo lugar. Es decir, van a ir a presentarle sus “respetos” a la Virgen (por que es “manda”, fue la explicación que me dieron”) y se vuelven a su tierra. Ahora, como bien preguntaría un ex jefe mio en otras épocas: no habría posibilidad de que ya que van de salida, se vayan, pero muy a la mierd??.

Y que levante la mano el que me entienda.

Otro video del eclipse

Y, finalmente, pasó

Pues, he acá que ya pasó.

En el D.F se han “incrementado las medidas de seguridad” por que el pasado viernes explotó una bomba antes de tiempo en un terreno baldío. Terreno baldío que esta a sólo una cuadra de donde yo solía trabajar, no sobra decir (les digo que me persiguen..). En realidad iba dirigida a unas oficinas de la Policía que estaban muy cerca. pero, ya lo he dicho antes, se les explotó antes…típico.

Y bueno, esto ha sido un déjà vu a todo el asunto de los “petardos” en Bogotá. Y ya saben, la policía acordonó el área, los chismosos, el incremento de seguridad, la continua lista de declaraciones de los testigos, el que se murió (que era el que iba a poner la bomba pero se le estalló en el estomago) y así. Nosotros sabemos de esto. Eso que tanto solemos criticar: la paranoia de la seguridad cuando se da cuenta que es totalmente ineficiente para prevenir.

Y entonces, anoche, de regreso a mi casa y ya a altas horas de la noche: Paso.

Un retén militar, una requisa, una inspección policial a los papeles de los ocupantes del bus.

Les juró que la sensación de déjà vu es lo más horrible. El saber ya, de memoria, que los hombres se tienen que bajar del bus, las mujeres no pero tienen que mostrar su identificaciones, el que – desde afuera – le grita a un policía que no tiene derecho a tocarle, la solicitud de que por favor se formen con las manos contra el bus, la requisa a las mochilas, la cara de hastío de la policía que está requisando, el conductor del bus exigiendo que colaboren con “la fuerza pública”. Todo, todo me fue absolutamente familiar.

Y yo sólo puedo pensar que este país camina derechito y con buen ritmo a llegar al momento de tener perros antiexplosivos en los centros comerciales. Es una lástima. Pero, sin lugar a dudas, ese día también habrá que irse de acá.

Pd: Ya, por fín, la frase de que "México está viviendo lo que nosotros vivimos a comienzos de los 90's" no sólo la digo yo. Por fin, en la Revista Gatopardo del mes de Febrero encontraran esa misma referencia. La pondría online, pero no han actualizado su página. En todo caso, ahí está: escrito ya.

Desayunar en Domingo

Antes de venir a México yo tenía la buena costumbre de no desayunar con nadie con quien no hubiera dormido antes. Desayunada poco, tengo que admitirlo. Me parecía (me parece) que las 8 a.m. no son una hora decente para encontrase a nadie, y honestamente no se que le ven de entretenido a eso de llegar con la lagaña del ojo y la cobija todavía marcada en la cara.

Pero claro, me vine a vivir a México. Sabrán uds que en México, dados los horarios y la disponibilidad, y las distancias y mil cosas más es una costumbre muy muy aceptada el ir a desayunar con tus amigos. Así, no los ves en toda la semana, pero te los encuentras a las 9 de la madrugada un domingo. Y ellos argumentan que es “por que te extraño”

Yo estoy a punto de pensar que se trata de una venganza personal.

Para llegar a un sitio a las 9:30 a.m. un domingo, yo tengo que salir de mi casa, lo quiera o no, a las 8:30 a.m. Para estar lista a esa hora EN DOMINGO a veces prefiero montar una fiesta el sábado y ahorrarme el tema de irme a dormir por escasas horas.
Les comente ya que todo esto EN DOMINGO??.

Y además, tienes que sonreír. Y saber qué pedir. A las 9.30 yo sólo quiero café, mucho mucho café, pero mis amigos/as insisten en que tengo que pasar alimentos sólidos y estoy tan dormida que no me da tiempo de protestar. Después, tengo serios problemas entendiendo si las anécdotas que me contaron si me las contaron o me las soñé. Todo es parte de un sueño?.

El día entero soy un zombie, que cae profundamente después de la comida (a.ll.a almuerzo). Tengo derecho a dormir un domingo, y si ya no me dejan en el “desayuno”, nadie evitara que duerma una siesta. Está claro que en este país no conocen esa bella costumbre de comer sólo con la gente con quien también duermes. Por demás tiene razón, se pasa tanto tiempo fuera de casa que sería un poco radical el asunto.
Pero, desayunar un domingo??. El único plan que puedo pensar en un domingo en la mañana que incluye comida no es apto para la audiencia de este blog. Y aún así, me piden ir a desayunar.

Pero lo más grave aún es que jamás les he explicado a mis amigos/as. Siempre, siempre que me han invitado al “desayuno de actualización” (eufemismo para “la venganza”) respondo algremente que “Claroooooooooooooooo”.

Hay días en que ni me reconozco.

Picante y con Chile

Tengo un amigo que de vez en cuando me llama a preguntarme la misma vaina siempre “qué has visto esta semana en México que te haga reír??”. Básicamente, soy su payasito de confianza. Pero bueno, esta vez me permitió explicar algo de nuestras conversaciones (en honor a que a él ni siquiera la gusta pasar por este blog)

-Qué viste esta semana que te hizo reir de México?
- Fui al super (a.ll.a: hacer mercado)
- Dime que en estos dos años y medio no es la primera vez que vas al super
- No, pero es que no me había fijado en las etiquetas de los productos “típicos mexicanos”
- Cómo cuales?
- Las salsas, las sopas, y otras vainas
- Aja, y qué tenían las etiquetas?

Pues, ni él ni uds me creerían pero las etiquetas vienen separadas en productos “con chile” y productos “picantes”. Tal cual. A la fecha sigo sin saber cuál es la diferencia. Qué en el primero ud tose, en el segundo se siente morir??. El qué más resista gana?.

No entiendo. SON LA MISMA VAINA!!!. Es decir, yo no se is uds han tenido la experiencia de morder un chile, pero si eso no es picante NADA LO ES!.
No jodas!!!. Ahora resulta que es que son vainas distintas. Siii claro, si ud no llorar, no se considera picante, deje de ser una nena.

Lo bueno es que él, siendo muy local y todo, tampoco me pudo explicar. De verdad que “mi no entender, poquito español”. Es como lo mismo. Es decir, qué se tiene que hacer en el mundo para que consideren al chile habanero “picante”. Además, para ser un poco más específicos hay etiquetas de “picante” que traen una calavera en llamas. Muyy apropiado para una comida. Grande, de verdad.

Y yo que empezaba a sentirme orgullosa por conseguir justo lo contrario: me otorgo a mi misma puntos positivos cuando encuentro algo de comer que NO pica. Es como ese viejo concurso “a la casa del tesoro” y el premio mayor es no tener que toser cuando se come.

Aunque a quién engaño, mañana cuando me den de desayuno huevos en salsa roja y “picante” y “con chile” me los voy a comer. Sin rechistar, además.

Ojala alguno levante la mano y no sólo me entienda, sino que me explique.

Mexico Surrealista

La idea original no es mia. Pero desde que lo vi en Cartoon Network, en un comercial que ya quitaron, vivo pensando que uno podría hacer miles de capsulas como estas....si solo se atreviera a sacar la cámara en el metro.

Feliz Cumpleaños al Coronel.

Yo aprendí ya grande a asustar a mis amigos con el tema de “el coronel”. Nunca he entendido por que la gente le tiene tanto miedo al asunto, pero es cierto. La mayoría de personas que conozco, cuando se enteran que mi papá es militar se asustan. Al menos pasan saliva. Lo he visto siempre.

Y ya desde hace unos años, es algo que uso en mi favor.

El juego, claro, se le ocurrió a él. Sin decírmelo, y en la época en que a mi no me parecía chistoso. Salía a saludar completamente uniformado cuando llegaban amigos a casa, o decidía limpiar sus armas justo cuando todos estábamos en la terraza tomando “un break” en la sesión de estudios. Eso, claro, hasta que descubrí que el truco estaba en tener amigos aficionados a las armas, y entonces, dejó de sacarlas. Le molestaba que se las pidieran prestadas. Yo lo sabía.

Después aprendí a tomar las cosas con filosofía, como dirían acá, y empecé a disfrutar el tema. Han notado, allá, que siempre hay el amigo que apenas se sienta a la mesa empieza a despotricar del Ejército colombiano??. Jeje, bueno, no hay momento más glorioso que el dejar que el toche este hable, y hable, y hable, y hable. Para después de 30 mins, y muy solemnemente decirle “mi papá es militar”. Ayyyyy las caras que yo no olvidare después de comentarios así.

También empecé a seguir sus consejos sobre “seguridad” que calmaban mi cada vez más paranoica imaginación. Tengo grandes recuerdos de la última vez que me acompaño a comprar dólares, ya para venir a México, y terminamos montando todo un operativo de seguridad, en el cual he de admitir participe muerta de la risa. Me gustaban sus preocupaciones y su tradicional “ud camine adelante, yo tengo que ver que vaya bien”.

Hoy en día se me parte el corazón al no poder haberle montado el mejor operativo de todos. Aquel en que yo llego de sorpresa, a festejar su cumpleaños en familia, cargada con un gran pastel de chocolate (también compartimos ese gusto) y yo le puedo decir por fin, de frente, que desde hace años considero que él es el mejor papá del mundo, y que si yo he de agradecer al Ejército colombiano que él sea como es, lo haré un millón de veces más.

Porque, de nuevo, yo soy mucho más feliz, desde el día en que empecé a admitir, que en este mundo soy, por sobre todo, la nena de papá.

Pero bueno, por ahora me resigno a escribir este post, con la leve esperanza de que alguien lo lea y lo llame a contarle, que tiene una hija que no puede estar más orgullosa de él, pero todavía no se atreve a decírselo a la cara.

¡!Feliz Cumpleaños papá!!

Año de la Rata

Si yo hubiera sido China (es decir, la máxima autoridad de ese país) y ante la obligación ancestral de celebrar el año de "La rata" hubiera no sólo pedido la colaboración de Coca Cola....sino la elaboración de una mascota más bonita.

Que nadie ahi tiene contactos con Disney y Ratatuille??.

Lo mejor de este chiste (malo) es que venía discutiendolo con un amigo mexicano y peliando por "mi falta de respeto ante culturas que no conozco" cuando nos dimos cuenta de dos cosas básicas.

1. No se me ocurrió a mi solita
2. Los mexicanos son mejores, mucho mucho mucho mejores, que los chinos para "aprovechar oportunidades".

La prueba, reina, ACÁ.

Súbete a mi moto

Yo siempre lo he dicho: si a mi la crisis de los 25 años casi me mata, la de los 30, lo hará.

Y ha sido así, efectivamente. Empezamos, siempre, por cambios poco radicales. Ahora tengo el pelo naranja oscuro, y espero en un mes tenerlo más a un estilo “naranja fanta naranja”. Pero por ahora, sólo se puede ver “en su esplendor” cuando me llega directo el rayo del sol…y como eso ya cada vez menos, pues no hay problema.

Lo siguiente fue un poco más intenso. Al menos para mi. Por primera vez en mi vida, sobria y decidida, permití que me subieran en una moto (de esas grandes), me dieran una vuelta por toda la ciudad y después me trajeran a mi casa. Es decir, en corto, por primera vez en mi vida llegue en moto a mi casa (cuidado los vendedores de pantalones de cuero!!).

La verdad no fue un asunto tan planeado. Es un amigo que está estrenando juguete y que últimamente tiene conversaciones un poco monotemáticas sobre el tema. Así que yo ya había pensado que si voy a terminar sabiendo de cilindrajes, por su influencia, no tenía nada de malo que probara lo que era montar en moto. Jamás me había subido a una de esas. Les tengo pánico escénico. Además, paranoica como soy, no puedo dejar de imaginarme mil y una imágenes en donde choco contra el pavimento y lo único que hay es mis rodillas volviéndose pedacitos.
Pero voy a cumplir 30 años, y empiezo, de nuevo, con el tema “no puedo dejar que pase más tiempo sin saber lo que se siente”. Y eso, eso me va a matar. Lo se.

Lo más difícil de montar en moto es subirse. Bueno no, subirse y no caerse. Es decir, agarrarse. Por que ud no tiene cinturón de seguridad, ni ni mierd que lo sostenga. Una vez encaramada en una de esas (repito, una de las grandes) a ud solo le queda agarrarse a unos tubos con sus manos. MANOS!!!. Si claro, con la fuerza que tengo yo en las manos. Lo demuestran los miles de tarros de mermelada que si puedo abrir, ajam.

Durante todo el trayecto, que debió durar algo más de una hora, yo logre compenetrarme con el metal de esos tubos, al mejor estilo “piratas del Caribe” en donde los condenados se vuelven uno con el barco, y ud no puede saber en dónde termina el fuselaje. Así. Sentía las manos calientes y me dolían, pero yo ni por el puts iba a soltarlas. Así que, eso es lo más difícil.

Después está el asunto de controlar tu imaginación. Cada vez que pasábamos cerca a un carro y yo veía mi rodilla a centímetros del espejo retrovisor del otro, mi imaginación iba más rápido y veía como mi rodilla golpeaba el espejo, y se abría, y la rotula, y el liquido, y la sangre. Eso, también es difícil. En mucho, por que he de admitirlo, a los conductores de carros les valen madres las motos. Es impresionante. La primera vuelta para ver si yo definitivamente me animaba la dimos en un barrio residencial y en menos de 5 minutos 3 carros se le cerraron. Lo juro. Ellos a él. Impresionante. Es raro ver el mundo de pronto desde la perspectiva del que va en una moto y saber que, aun cuando no está siendo irresponsable (es lo que más agradezco, que me trajo en absoluta consciencia de que tenía que ir despacio y tenía que manejar bien) los carros ven a las motos como “cosas que no están”. Yo no lo había pensado así.

Hay cosas que me parecieron muy raras y que disfrute. La sensación del viento, y el ruido cuando vas a 80 kms por hora (fue lo máximo que alcanzó). El oír el mundo es muy raro. Oyes las conversaciones de los carros de al lado, oyes todo. Los olores. Aunque mucho si es oler gasolina y humo, también hueles cosas como el pasto mojada, o el perfume del man que va manejando. No se, la parte de las sensaciones me encantó.

Hay cosas que no disfrutas. Cómo el que no puedes hablar con tu amigo. Nada. Y la verdad me costó bastante empezar a ver, porque mi primer instinto fue cerrar los ojos. Así que el tenerme confianza como para voltear a mirar de para atrás de la moto. Puff, un proceso larguísimo. Odie la reversa. Por que claro, mi imaginación de nuevo, vio como el carro que no se fija que hay una moto retrocediendo se estampaba contra mi columna vertebral. Así de fuerte.

Lo cierto es que si ves el mundo desde otra perspectiva. Los topes (a.ll.a policías acostados) se vuelven grandísimos y dificilísimos de superar. La noche es más fresca que de costumbre. La velocidad te pega en la cara, de lleno. Y de pronto te das cuenta que estas haciendo algo que bien podría calificar como “crisis de los 30 años” pero que corre el riesgo de gustarte mucho.

Y que levante la mano el que me entienda. (y por favor, no le cuenten a mis padres).

Cosas que han cambiado

- Hace varios años, cuando hice mi “pregrado” (a.k.a licenciatura) si un profesor no te veía en clase, era muy probable que te dijera “hace mucho no la veo, señorita”. Hoy, te dicen algo como “sólo se de ti (así, tuteado y todo) por facebook”. Cómo hemos cambiado.
- Antes, si un tutor no te servía, podías pelear, argumentar, defenderte. El asunto era dejarle claro que muy estudiante y todo pero tú también tenías un punto. Hoy, me siento incapaz de pelear con quien arranco a conversar después de beso y abrazo. Así no se puede.
- Antes, ahogaba mis penas con una cerveza bajando de la U con algún conocido que me encontraba por el camino. Hoy el conocido que salude era un excura al que no tenía muchas ganas de invitar a nada. Ahora, entonces, ahogo mis penas comiéndome un quipito. Así o más looser?.
- Antes, tenía dos compañeras de tesis con las que podía reunirme a pensar soluciones para seguir con los capítulos que faltaba. Hoy discuto sola y ahogo mis quejas en un post de blogger. Yo creo, honestamente, que más looser no se puede.
- Antes, buscando fuerzas para sentarme a escribir “de corrido” entraba a chatear al menos 30 minutos por IRC. Hoy, escribo un post como este. Hay cosas que no mejoran ni poquito: de mal en peor.
- Antes, me sentía abandonada si alguno de mis amigos decidía no caer en mi casa a la rumba de la semana. Hoy, me siento complemente abandonada e indefensa por que no logro hacerme entender, ni entender, a un asesor de tesis. Yo debería volver a mi vieja escala de prioridades.

Que levante la mano el que me entienda y como bien diría Aranta “Señor, dame paciencia y en culo resistencia”.

Culpa

Ud sabe lo que es la culpa cuando un niño de dos años, al que ud adora, termina llorando y con un dedo machucado por su culpa. Por descuidada.

Además, después de controlar el llanto con mil “perdóname” y el dolor con un poco de agua fría, recibe como respuesta algo en media lengua que se parece mucho a un:

“te perdono”.

Ahí, ahí es cuando uno sabe lo que es la culpa.
Nunca antes.

NO MÁS FARC!!!

Foto: concentración de colombianos en México en el Ángel de la Independencia.
Texto: Noticia EL TIEMPO

"La historia dirá que la primera gran marcha realizada en distintas partes del planeta, de manera simultánea y convocada por una red social (Facebook), se hizo contra las Farc, un grupo "terrorista" acusado de secuestrar y asesinar en Colombia, y que millones de personas reaccionaron en su contra marchando de manera pacífica en todos los continentes"

Pd: Las comillas en la palabra terrorista son de El Tiempo. Yo, personalmente, ni siquiera lo pongo en duda.

Políticas Personales

Lo que pasa es que yo no puedo hacer nada por liberar a los más de 800 secuestrados que tiene la FARC en su poder. Eso, sin mencionar los que tiene el ELN, los que tiene eso que llaman “delincuencia común” y por supuesto, los que quedan vivos del Paramilitarismo.

Nada me gustaría más. Porque yo si pondría el bien personal por encima del bien general (así me digan que no se puede) y daría lo que fuera por que los liberaran. Es un tema sentimental. A mi si, el saber en cualquier momento del día que mientras yo disfruto una película o me como un helado hay más de 800 persona pudriéndose en la selva, me arruina el momento. Y no puedo dejar de pensarlo. Será porque conocí innumerables personas de mi edad que estaban viviendo en una pausa aterradora porque sus padres, esposos o familiares estaban secuestrados.

Ya lo saben los que han pasado por acá. Es un isssue personal.

Por eso es que voy a ir a la marcha contra el secuestro que están convocando acá en el D.F el 4 de febrero. Porque no puedo hacer más que eso. Y es algo mínimo, pero es algo.

Quiero pensar que a esos 800 personas en algo les va a ayudar, a nivel emocional, el despertarse el día 5 y hoy en las noticias que les dejan oír a las 5 de la mañana que millones de colombianos marcharon en el mundo entero para decirle a las FARC que no más secuestros. Quiero pensar, que cuando digan que colombianos en todas las grandes ciudades del mundo, incluyendo México, salieron de sus actividades rutinarias para dejarle claro a los secuestradores que no queremos MAS secuestros, y que los queremos a TODOS libres, vivos y en paz, ellos sentirán al menos 30 minutos de “felicidad”. Todo lo feliz que se puede ser cuando uno lleva 10 años pudriéndose en la selva.

Todos sabemos que las FARC no los van soltar por la marcha. Y lo más aterrador es que ellos, allá pudriéndose, lo saben. Saben perfectamente que se han vuelto un problema de muchos países, y nada más que “una verdad incomoda”. Saben que nada más va a pasar.

Y sin embargo, ese día, a las 5 de la mañana cuando las emisoras colombianas trasmiten los mensajes de familiares a los secuestrados, y que es cuando la guerrilla permite que ellos escuchen noticias de ese mundo que sigue girando a pesar de su ausencia, sabrán que en todo el mundo se convocó a una ciudadanía harta del secuestro y del miedo.

Quiero pensar que ese día, al menos emocionalmente, habremos servido para que ellos todavía sientan que hay esperanza. Por que el día en que el mensaje del Coronel secuestrado sea cierto, y lo más terrible del secuestro “no sea la maldad del malo, sino la indiferencia del bueno”, ese día, habremos perdido la oportunidad de “volver a ser buenos”.

La marcha, además, a mi me sirve para volver a dejar claro que “a nadie le di permiso, para matar en mi nombre” y que “no hay bandera que valga lo que una vida” como ya lo ha dicho y canta el GRAN Jorge Drexler.

Así pues: La reunión en México será:
Concentración de rechazo a las FARC
Hora: 11:00 am.
Lugar: Parroquia de Agustín. Horacio 921. Polanco.
Dirección: Glorieta del Ángel de la Independencia.

Decidí escribir este post sólo después de leer este. Yo, cómo él, creo que hay muchas marchas que son absurdas y totalmente inservibles. Pero existe una oportunidad de decirle masivamente a las FARC que no toleramos ni queremos sus “métodos de liberación popular”. No puedo ver qué otra opción nos queda, además de ir.